- meinem Sohn -

Wenn mittags das weiße Feuer
der Verse über den Urnen tanzt,
Gedenke, mein Sohn. Gedenke derer,
die einst Gespräche wie Bäume gepflanzt.
Tot ist der Garten, mein Atem wird schwerer,
bewahre die Stunde, hier ging Theophrast,
mit Eichenlohe zu düngen den Boden,
die wunde Rinde zu binden mit Bast.
Ein Ölbaum spaltet das mürbe Gemäuer
und ist noch Stimme im heißen Staub.
Sie gaben Befehl, die Wurzel zu roden.
Es sinkt dein Licht, schutzloses Laub.